Publicado el 31 de Marzo, 2007, 17:12
un cielo gris * * * un par de botas negras * * * flores, hojas, autos, casas Paula Aramburu, 30/03/07 |
Publicado el 29 de Marzo, 2007, 20:55
La noche "La noche no era el sueño * * * O fueron nueve "Tal vez tuvimos sólo siete noches Idea Vilariño - Poeta uruguaya. Nace en Montevideo en 1920. Formó parte de la Generación del '45, generación inconformista y extraña que surge entre otras cosas, tras una necesidad de separarse del surrealismo. En los años '50 fue amante de Juan Carlos Onetti, y estos poemas, que forman parte de su libro Poemas de amor (Editorial Lumen, Barcelona, 1984), están dedicados a él. Versos desgarrados, implacables, de una intensidad incalculable, y con un mínimo uso de la metáfora, hacen de Idea una poeta excepcional. Nadie pudo decir tanto con tan poco. |
Publicado el 26 de Marzo, 2007, 20:52
nada me gusta más mis manos tiemblan suavemente caeré rendida en el Paula Aramburu |
Publicado el 25 de Marzo, 2007, 19:14
Ansel Adams Sopla un viento cálido y húmedo. Viene del este. Las hojas de los álamos plateados vibran, se hamacan, se rozan, se tocan. Una dulce melodía llega del Mediterráneo. A lo lejos, sus notas se confunden con la caída de la lluvia sobre un techo de cristal. En el silencio de la noche, se puede escuchar claramente la voz del viento. Tanta claridad, aturde. Paula Aramburu, 21/01/07 |
Publicado el 22 de Marzo, 2007, 19:33
"Unas tinieblas que prometen y a veces amenazan abrirse. Y es difícil creer que quien recorre tal camino no se vea acometido por el temor y un temblor casi paralizantes. Es la luz de un viaje mas bien extrahumano, que el hombre emprendía asomándose al lado de allá, a ese lado al cual se supuso, cada vez con mayor ligereza, que sólo se asoman los místicos. Es la luz que se vislumbra y la luz que acecha, la luz que hiere. La luz que acecha en la inmensidad de un horizonte donde perderse parece inevitable, y que hiere con un rayo que despierta más allá de lo sostenible, llamando a la completa vigilia, ésa donde la mente se incendiaría toda". María Zambrano, "La respuesta de la filosofía, en Los bienaventurados, Madrid, Ed. Siruela, 1999, pgs. 80 - 81 |
Publicado el 19 de Marzo, 2007, 21:43
Sé que aun no es otoño, pero la luz que se filtra por las tardes, a través de la ventana, tiene su color, su extraña textura. También sé que los árboles aun conservan en sus hojas la última calidez del verano. Hoy, al despertar, pude ver cómo algunas hojas secas, pequeñas, se abrazaban a sus troncos, y preguntaban, en silencio, por qué me dejaste caer? Paula Aramburu, 18/03/07 |
Publicado el 15 de Marzo, 2007, 18:08
"Que algo estuviera dirigido a mí empezó a hacerme sentir más inquieto con cada paso. Gradualmente, los engranajes semitransparentes bloquearon mi visión. Temiendo que estuviera próximo mi momento final, seguí caminando, manteniendo rígido el cuello. A medida que el número de engranajes crecía, también empezaron a girar. Al mismo tiempo, el pinar que estaba a mi derecha empezó a verse como a través de vidrio astillado, con ramas silenciosamente entrelazadas. Sentí que mi corazón latía con violencia y traté muchas veces de detener mi avance por la senda. Pero ni siquiera resultaba sencillo detenerse, como si alguien me empujara desde atrás..." Ryunosuke Akutagawa, Diario de un loco, Los engranajes, Emecé, junio 2006 (el epílogo de este libro, escrito por Jorge Luis Borges, es imperdible). |
Publicado el 14 de Marzo, 2007, 20:36
Hansel Adams Húmeda y espesa, una bruma avanza lentamente y cae sobre el mar, la arena, el cielo. Esta mañana todo se ve gris. Indiferente. Hasta el horizonte parece haber desaparecido debajo del agua. El cielo, la arena, el mar, todo ha quedado cubierto por una densidad casi imperceptible. Desde que te fuiste, miro a través de una lente empañada. Una lente, fuera de foco. Paula Aramburu, 04/02/07 |
Publicado el 14 de Marzo, 2007, 20:05
una noche fría todo condensado en esta pequeña lentamente
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Publicado el 12 de Marzo, 2007, 20:19
una fotografía en blanco y negro no es cierto lo que dicen después de las vías Paula Aramburu |
Publicado el 9 de Marzo, 2007, 14:29
"... el deseo es inevitable... El deseo es imparable. El otro día escuché a uno de nosotros explicar por qué. Piensa en un pozo sin fondo, piensa en la nada. La nada absoluta. En ella ya hay una súplica, me sigues? La nada es una súplica de algo. No puede ser de otro modo. Pero lo único que hay es la súplica; sólo hay el grito de una súplica desnuda. Un anhelo. Y así llegamos al eterno enigma de cómo hacer algo de la nada." John Berger, Aquí nos vemos, Ed. Alfaguara , Bs. As., julio 2006 (Pg. 54) |
Publicado el 7 de Marzo, 2007, 21:18
arrastré por la escalera cinco bolsas * * * aquella tarde yo la bajaba Paula Aramburu |
Publicado el 1 de Marzo, 2007, 19:27
"Hay una mariposa Monarca muerta en la acera de Ozona. La brisa se la lleva de acá para allá. Durante todo el día ha estado estrellándose contra mi parabrisas, dejando salpicaduras rosadas y doradas en el cristal. He visto a una de ellas que caía a plomo desde el cielo y chocaba contra el asfalto de la Highway 10 East. Debe de ser la época del año en la que tienen que morir". 16/10/80, Ozona, Texas Sam Shepard, Crónicas de motel, Compactos Anagrama, España, 1997, Pg. 57. |