Publicado el 28 de Mayo, 2008, 23:17
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La taza blanca "Qué puedo ofrecerte?, mis manos se extienden abiertas, No hay nada que temer, En cuanto a las palomas y los cedros Al volver de una larga enfermedad Esto es lo único que quería darte, Margaret Atwood (Ottawa, 1939), La taza blanca, en Luna nueva, Icaria Poesía, Barcelona, febrero, 2000. |
Disculpen la insistencia con esta escritora canadiense, pero realmente me gusta tanto que no puedo evitarlo. Vuelvo una y otra vez a sus poemas, y cada vez la disfruto más. Y conste que aún no empecé a leer Desorden moral editado por Bruguera hace unos meses, y que llegó a nuestras librerías hace poco. Seguramente, habrá más... 
Comentarios (20)Publicado el 24 de Mayo, 2008, 19:14
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Estoy escuchando tus preguntas. La razón de que no las conteste es que de ninguna manera son preguntas. ¿Hay respuesta a una piedra o al sol? "¿Para qué es esto?", preguntas, a lo que sólo se puede contestar diciendo que no todos somos utilitarios. "¿Quién eres en realidad?" es la pregunta que hace el gusano de la manzana mientras la atraviesa. Un corazón roído puede ser el centro, pero, ¿es la realidad? En cuanto a mí, tal vez no sea más que el espacio entre tu mano derecha y tu mano izquierda cuando colocas las manos en mis hombros. Mantengo tu mano derecha y tu mano izquierda separadas, a través de mí también se tocan. Se parece al silencio, que también es un sonido. Yo soy el tiempo que tardas en pensarlo. Entras en mi tiempo, sales de él, yo no puedo entrar ni salir, ¿por qué preguntarme? Tú sabes cómo es y yo no. Los espejos no sirven para nada. Pregúntame en cambio quién eres tú: cuando entras en esta habitación por la puerta que no está, no es a mí a quien veo, sino a tí." Margaret Atwood (este texto lo descubrí y tomé del blog El Boomeran(g), en donde pueden encontrar otros dos relatos de Margaret Atwood también magníficos: http://www.elboomeran.com/nuevo-contenido/57/relatos-de-margaret-atwood/. Hay un link directo desde este blog. Gracias! |
"Estoy en una habitación sin ventanas que se abran ni puertas que se cierren, algo que puede parecer un manicomio, pero que en realidad no es más que una habitación, la habitación en que una vez más me siento a escribirte, otra carta más, otra hoja de papel, sorda, muda y ciega. Cuando termine la tiraré al aire y por así decirlo desaparecerá, pero el aire no opinará lo mismo.Publicado el 22 de Mayo, 2008, 16:02
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Jean-Luc Nancy, Tumba de sueño, Amorrortu Editores, Bs. As., octubre 2007. Imagen: Gente en la noche, de Joan Miró. |
"Me caigo de sueño. Caigo en el sueño, y si caigo, es por efecto del sueño. Como me caigo de cansancio. Como me caigo de aburrimiento. Como me caigo de angustia. Como caigo, en general. El sueño resume todas esas caídas, las reúne. Se anuncia y se emblematiza bajo la enseña de la caída, del descenso más o menos rápido o del hundimiento, del desfallecimiento. (...) Todos los durmientes caen en el mismo, idéntico y uniforme sueño. Pues este consiste precisamente en no diferenciarse. Por eso le conviene la noche, con la oscuridad y, asimismo, el silencio. Al igual, además, que una necesaria apatía: es menester que duerman las pasiones, los dolores o las alegrías y que también descanse el deseo, y el contacto mismo o el perfume de la cama, de sus sábanas y del compañero o la compañera, si los hay, con el cual uno/a duerme. (...) El dormir juntos no abre otra cosa que la posibilidad de penetrar en lo más íntimo del otro, a saber, justamente en su sueño. El sueño dichoso y lánguido de los amantes que se hunden juntos en él prolonga su espasmo amoroso en un largo suspenso, en un punto culminante mantenido hasta los límites de la disolución y la desaparición de su propio acuerdo: mezclados, sus cuerpos se desenredan insidiosamente, por muy entrelazados que puedan permanecer en ocasiones hasta el final del dormir, hasta el momento en que redescubran la alegría como si hubiera sido renovada a causa de su olvido... El dormir juntos equivale a compartir una inercia, una fuerza igual que mantiene juntos los dos cuerpos en su navegación como dos barcas estrechas que se alejan hacia la misma alta mar, el mismo horizonte sustraído una y otra vez y siempre en unas brumas que, en su indistinción, no permiten separar el alba del crepúsculo...".Publicado el 17 de Mayo, 2008, 16:38
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Tess Gallagher nació en 1943 en Port Angeles. Es poeta, narradora, guionista, traductora, y también escribe ensayos. Ha publicado varios libros de poemas, pero el único que ha sido traducido al castellano es éste, publicado por Bartleby Editores en España.
Habitación infinita "Habiendo perdido el futuro con él, Dime otra vez que esto va a durar Sólo entonces podré volver a visitar al último superviviente Y ahora ofréceme de nuevo El puente que cruza la luna, Tess Gallagher, Bartleby Editores, Madrid, 2006. Imagen: Das fliegende Kamel, de Quint Buchholz. |
Tess Gallagher escribe El puente que cruza la luna en 1992, luego de la muerte de su marido, el escritor Raymond Carver. Sus poemas son íntimos y desgarrados. Su intuición sobre la vida y la muerte, sobre la soledad de existir, son de una lucidez que nos deja sin aliento. Algunos breves, otros más extensos, unos muy simples y transparentes, otros extrañamente complicados, nos invitan a descubrir no sólo un aspecto de la relación de Tess y Raymond, sino a la vez, a una escritora poco común. Publicado el 11 de Mayo, 2008, 21:08
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Domingo "Nunca ocurre nada los domingos. Alguna vez tuvo que haber sido diferente. El olor a humedad y a pan mohoso, Pero, entonces ¿cuándo? En un lugar anterior a la memoria Es domingo. Tú nunca encontrarás Las campanas de la iglesia suenan. Las narices de los niños Pero todos esperamos el domingo Tove Ditlevsen |
Recibí este poema desde el sitio enforcarte.com, y me gustó tanto que decidí "apropiármelo" y compartirlo con Uds. Tove Ditlevsen (1918 - 1976) nació en Copenhaguen, Dinamarca. Nacida en una familia obrera, su formación fue enteramente autodidacta. Trabajó de oficinista y debutó en 1939. Ha publicado poemas y novelas, que encontraron un gran número de lectores. Nunca había leído nada de ella, y me alegra haber recibido este poema, justo hoy, domingo. Que empiecen bien la semana.Publicado el 8 de Mayo, 2008, 19:00
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"En ciertos paseos urbanos Miraba la espalda La muerte tomaba los cuerpos Lo otro era saberme sola". * * * Bicicletas pintadas "Alguien Me mira con sus pedales abandonada y muda Mariana Vacs |
Mariana Vacs nació en septiembre del '67, y es rosarina. Asistió a los talleres literarios de Alma Maritano (pasado que compartimos), Gloria Lenardón y Nora Hall. En el 2003 estudió poesía con el gran poeta Hugo Padeletti, y en el 2005, con quien al menos para mí es una de las mejores poetas de este momento: Beatriz Vignoli. Dice Beatriz del libro de Mariana, Infimo Infinito (publicado por Editorial Tantalia, 2006): "Sorprende en esta obra la conjunción armoniosa de una poética neorromántica, una imaginación contemporánea y un tono clásico. La primera, ligada a una condensación extrema, como también a un repertorio restringido y obsesivamente recurrente de vocablos que no admiten sinonimia, proviene de la influencia de Alejandra Pizarnik; influencia que luego se vio atemperada por la lectura de los clásicos latinos y chinos que le recomendara su maestro Hugo Padeletti. Se trata de un primer libro de una madurez asombrosa. Mariana Vacs lo ha escrito al límite de una lucidez tan extrema que reclama silencio, pero donde la palabra logra al fin abrirse paso como un rayo fulgurante y certero". Yo no podría agregar nada más después de ésto, sólo que disfruto muchos sus poemas. Lo demás, que lo diga Mariana: