Publicado el 31 de Marzo, 2009, 15:31
 "Cuando Eva mencionó las tres cartas, desconocidas para mí, con un tono apasionado y acusador, me acordé de la cajita de palo de rosa. Había sido mía, me la había obsequiado Lajos para mi decimosexto cumpleaños, pero un día Vilma me pidió que se la regalara. Lo hice de mala gana. Entonces, todavía no conocía la verdadera naturaleza de Lajos, ni tampoco mis sentimientos hacia él. Vilma insistió tanto, que al final le regalé la cajita, de mala gana, pero sin oponer resistencia, probablemente aburrida de sus súplicas. Vilma tenía la costumbre de perdirme todas mis pertenencias: mis vestidos, mis libros, mis partituras, todo lo que ella consideraba importante o significativo a mis ojos. Así que me pidió también la cajita de palo de rosa. Al principio protesté pero acabé cansándome y se la entregué. Tuve que hacerlo simplemente porque ella era la más fuerte de las dos. Más adelante, cuando empecé a intuir algunos detalles sobre Lajos y sobre mí, algunos aspectos de nuestra relación, le pedí con desesperación que me la devolviera; pero Vilma me mintió, diciendo que la había extraviado. Aquella cajita con incrustaciones de palo de rosa, forrada de terciopelo rojo y que desprendía un fuerte perfume embriagador ha sido el único regalo que yo he recibido de Lajos en toda mi vida. El anillo nunca lo consideré un auténtico regalo. La cajita desapareció de mi vida. Y fue a reaparecer, al cabo de varias décadas, a través de las palabras de Eva, con un contenido muy peculiar: con las tres cartas de Lajos en las que, justo antes de su boda, me suplicaba que huyera con él, que lo salvara."Sándor Márai, La herencia de Eszter, Salamandra, Barcelona, mayo 2008. |
Comentarios (47)Publicado el 17 de Marzo, 2009, 14:09
 El refugio, de Vicky Schcolnik, un libro de poemas luminosos, intensos, en los que se perciben y descubren pérdidas tan irreparables como sutiles. Un libro en el que dan ganas de permanecer durante largas horas, hasta que lo peor pase. Un libro-refugio. Un refugio en el libro, en la lectura. Dice Claudia Masin en el prólogo -tan conmovedor como los poemas de Vicky-: "... ¿se construye un refugio porque se tiene miedo, como el animal herido que 'se dispone a atacar ante el mínimo peligro' o se construye un refugio para arrebatarle poder al miedo, para -en ese acto- desafiar a esa fuerza que nos aisla, y nos despoja del riesgo y la belleza del contacto con el mundo? (...) El trabajo de un poeta no es distinto del trabajo que hace la tierra: saber esperar (...) Victoria Schcolnik supo esperar, y por eso cada poema de este libro es preciso y necesario como las cosas de la tierra, que nada quieren exhibir ni demostrar, y nos conmueven por su delicada, espontánea belleza".Aquí una pequeña selección de ellos: "cada vez que siento una presencia, me doy vuelta como si yo fuese un objeto al que se le acercan sin tocarlo jamás" * * * "lo que siento no tiene apoyo mas bien se encarna como cuando el dedo acaricia la madera y al desprenderse queda una memoria dentro de la piel, las astillas clavadas" * * * "si ocurriera que nos apoyáramos cuerpo contra cuerpo, y luego, el resto del tiempo fuera una lucha por no caer?" * * * "tu corazón no se escucha cuando las palabras te guían por una escalera que yo no tengo la fuerza de subir" * * * "qué pasaría si un ejército llegara al lugar de la batalla y los enemigos hubieran muerto, cómo hace uno cuando aquello por lo que le ha tocado luchar ya no existe y se encuentra haciendo movimientos inútiles limpiando la escarcha de inviernos pasados esperando lo que ya no se ama" Victoria Schcolnik, El refugio, abeja reina, Bs. As., 2008 |
Publicado el 26 de Febrero, 2009, 18:14
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J.M.G. Le Clézio, El africano, AH editora, 2007. Traducción de Juana Bignozzi |
"De esa época, para decirlo de manera consecutiva, data la aparición de los cuerpos. Mi cuerpo, el cuerpo de mi madre, el cuerpo de mi hermano, el cuerpo de los muchachos de la vecindad con los que jugaba, el cuerpo de las mujeres africanas en los caminos, alrededor de la casa, o bien en el mercado, cerca del río. Su estatura, sus pechos pesados, la piel brillante de su espalda. El sexo de los muchachos, su sexo circuncidado. Rostros sin duda, pero como máscaras de cuero, endurecidos, cosidos de cicatrices y de marcas rituales. Sus vientres prominentes, el botón del ombligo semejante a un guijarro cosido a la piel. También el olor de los cuerpos, su tacto, la piel no áspera sino cálida y fina, erizada de miles de pelos. Tengo esa impresión de gran proximidad, del número de cuerpos alrededor de mí, algo que no había conocido antes, algo nuevo y familiar a la vez, que excluía el miedo."Publicado el 12 de Febrero, 2009, 16:09
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J.M.G. Le Clézio, Urania, El cuenco de plata, Bs. As. octubre 2008. Traducción de Ariel Dilon. |
"Ahora que mi padre ha partido, es Jadi quien me guía en la fiesta. Repite lo que me dijo a mi llegada, no son las estrellas lo que importa, sino el conocimiento del vacío./ Para ello hay que entrar en la lentitud del espacio. Él no lo explica realmente, pues si lo dijera con las palabras de la ciencia, sería semejante a esa gente que escribe libros sobre el silencio./ Sólo dice: 'Imagina dónde estás, en este momento. Imagina quién eres. Eres simplemente una cámara oscura cuyo diafragma se abre a la negrura de la noche. Tu cámara es un fragmento de lava lanzado al espacio, y ese fragmento de lava es llevado en un círculo alrededor de una estrella cuya potencia es tal que ningún cuerpo en su vecindad pueda escapar a su atracción. La estrella misma huye en el vacío a una velocidad incalculable, hacia un destino que no conoceremos jamás, forma parte de un lago de otros soles que conforma la galaxia, que se aleja de los otros lagos, de las otras Vías Lácteas, cada una hacia un punto a una velocidad incalculable, y cada uno de esos soles, cada una de esas Vías Lácteas, están tan lejos que aún si los miráramos durante mil años nos parecerían inmóviles. Imagina todo eso. Mira el cielo. Los lagos de estrellas, los soles, las nebulosas, los cúmulos, las nubes, los racimos de escarcha adheridos a los cometas. Piensa en el cortejo de los astros y de sus satélites, Júpiter, Saturno, Marte, Venus, Mercurio. Piensa que todo lo que acabo de decirte pasa por ese orificio minúsculo de tu pupila, un rayo tan fino como uno de tus cabellos, que entra en la cúpula de tu cráneo, en la casa de tu cuerpo, en el tiempo de tu vida tan breve, de tu tiempo que no dura más que la cigarra que escuchas en el mismo instante, colgada de la rama del algodonero, que adivina el mundo con un solo grito'."Publicado el 28 de Enero, 2009, 14:50
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Sándor Márai, La mujer justa, Salamandra, Barcelona, 2007. |
"El sentimiento que empuja a una persona hacia otra no puede planearse de antemano (...). Ella conocía los secretos de la vida, del cuerpo, de la conciencia y de la inconciencia. Para ella el amor no era una simple serie de encuentros ocasionales sino una eterna vuelta al hogar, a la niñez familiar, una niñez que era lugar de nacimiento y a la vez fiesta, la luz anaranjada de un paisaje al atardecer y el sabor familiar de la comida, la excitación de la espera y, en el fondo de todo, la seguridad de que más tarde, cuando caiga la noche, no habrá que tener miedo de los murciélagos, pues uno vuelve a casa cuando se cansa de jugar y allí lo esperan una lámpara encendida, un plato caliente y una cama hecha. Eso era el amor para Judit."Publicado el 22 de Enero, 2009, 16:21
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County Clare, Ireland "Y en algún momento tómate el tiempo para conducir hacia el Seamus Heaney, Campo abierto, Visor de Poesía, Madrid, 2004. |
Publicado el 7 de Diciembre, 2008, 12:49
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Haruki Murakami, Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, Tusquets Editores (Maxi), Buenos Aires, octubre 2008. |
"Gracias a los largos días lluviosos de la estación de los monzones, la hierba brillaba con un fresco color verde y exalaba el olor salvaje que sólo puede emanar de algo que hunde sus raíces en la tierra. Justo en el centro de aquel mar de hierba, el pájaro de piedra, en una postura idéntica a la de la vez anterior, las alas desplegadas, a punto de emprender el vuelo. Pero obviamente, no había ninguna posibilidad de que volara. Esto lo sabía yo y también lo sabía el pájaro. Inmovilizado en aquel lugar, sólo le cabía esperar que se lo llevaran a algún otro lugar o que lo derribaran. El pájaro no tenía ninguna otra posibilidad de abandonar el jardín. Lo único que allí se movía era una mariposa blanca fuera de estación que revoloteaba al azar sobre la hierba. La mariposa parecía una persona que, en plena búsqueda, hubiera olvidado que estaba buscando. Tras cinco minutos de búsqueda infructuosa la mariposa desapareció".Publicado el 29 de Noviembre, 2008, 18:51
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Seamus Heaney nació en Irlanda del Norte en 1939 y es uno de los poetas más importantes de la lengua inglesa. En 1995 recibió el Premio Nobel de Literatura. Dice Jenaro Talens: "... resulta necesario asumir la presencia constante en sus escritos de una conciencia de pertenecer a un colectivo <otro> para comprender la riqueza y la originalidad de su poesía, cuyo punto de partida es, casi siempre, ese trauma inicial, lo que, por una parte, otorga a sus poemas una apoyatura vivencial de signo autobiográfico, pero, por otra, y gracias a la distancia reflexiva con que aborda tanto la puesta en escena de la memoria como su formulación meramente verbal, evita la caída en el confesionalismo sentimental". Que lo disfruten... La península "Cuando no tengas nada más que decir, sólo conduce sino pasas de largo, siempre a través del zócalo de una cala. la playa vidriosa y el tronco a contraluz, y vuelve a casa, todavía sin nada que decir Seamus Heaney, Campo abierto (Antología poética 1966 - 1996), Colección Visor de Poesía, Madrid, 2004. Traducción: Vicente Forés y Jenaro Talens. |
Publicado el 24 de Noviembre, 2008, 17:16
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"El vidrio está punteado de gotas, Laura Wittner, Las últimas mudanzas, Ediciones Vox, Bahía Blanca, octubre 2001. |
Publicado el 3 de Septiembre, 2008, 21:12
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De La luz en la ventana (1982) Sentir frío "Sentir frío, * * * Gravedad "Te das cuenta de cómo pasa el amor * * * Ceniza de rey "Hablo del amor Irene Gruss, La mitad de la verdad. Obra poética reunida 1982/2007, bajo la luna, Bs. As., 2008. |
Publicado el 18 de Agosto, 2008, 16:04
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"Una mala pasada. Error. Falta de honradez. Esa es la opinión de Braque. Por qué? Braque rechazaba la perspectiva. Por qué? Alguien que pasa su vida dibujando perfiles acaba por creer que el hombre tiene un solo ojo, sentía Braque. Braque quería tomar posesión total de los objetos. Llegó a decirlo en entrevistas publicadas. Mirar los pequeños planos luminosos del paisaje alejándose de su alcance llenaba a Braque de pérdida, por eso los hacía añicos. Nature morte, decía Braque."
Sobre piedras para dormir "Camille Claudel vivió durante los últimos treinta años de su vida en un asilo, preguntándose por qué, escribiendo cartas a su hermano poeta, que había autorizado su internación. Venid a visitarme, decía. Recordad, estoy viviendo aquí con locas; los días son largos. No fumaba ni daba paseos. Se negaba a esculpir. Aunque le daban piedras para dormir -mármol y granito y porfirio- las rompía, recogía los trozos y los enterraba fuera de los muros por la noche. Por la noche sus manos crecían, más y más enormes hasta que en la fotografía parecen dos partes de otro cargadas sobre las rodillas". Anne Carson (Toronto, Canadá, 1950), Charlas Breves, Diario de poesía Nº 75 (noviembre 2007 a marzo 2008). Traducción de Mercedes Cebrián, Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich. |
Sobre las leyes de la perspectivaPublicado el 6 de Agosto, 2008, 17:10
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"Cuando levanto la vista veo nieve, Laura Wittner, La tomadora de café, Ediciones Vox, Bahía Blanca, julio 2005. |
Publicado el 30 de Julio, 2008, 20:20
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Me abrigué contra una roca retirada y me senté. De golpe estaba en otra parte, lejos. Estaba mejor. Mis mejillas estaban frías ahora cuando las tocaba. Paquetes de lluvia llevados por el viento pasaban por encima de la roca pero no me alcanzaban. Mis manos sobre la cara tenían el olor del frío, ya no las reconocía. Creí que estaba triste. Lloré. Hubiera querido no irme nunca de ese lugar, nunca jamás en la vida. Lloré porque tenía que irme. Tenía que sucederme algo. Esperaba que surgiese una mañana un acontecimiento que me curase definitivamente de la espera ridícula en que se había convertido mi vida..." Marguerite Duras, La vida tranquila, Ed. Noguer, Barcelona, diciembre 1990. Traducción de Juana Bignozzi. |
"Me paseé por última vez a lo largo del mar. Tan lejos como podía verse, no había nadie en la playa del lado del faro. Caía una lluvia fina y salpicadora, la que agrieta los labios, turba la mirada. El viento la reunía en paquetes y me la arrojaba en la cara, impidiéndome caminar, respirar. Esto no estaba hecho para nosotros, esta lluvia y este viento cómplices, este mar desvergonzado. El aire era brutal y soplaba en todos los sentidos, no era posible meterse en la cuna del viento y caminar con él ni respirarlo. De golpe faltaba todo ante nuestras narices. Era peor que la cólera. Una fiesta a la que uno no estaba invitado.Publicado el 16 de Julio, 2008, 15:22
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Hoy quisiera estar en un lugar así. No necesitar nada más. (Trinidad del mar, Cuba - foto by peetosga). "Después de dos horas de inmovilidad bajo el sol, sin hacer nada, sólo mirar siempre el mismo mar: entonces mi cabeza ya no sabe qué hacer, no sabe preferir un pensamiento u otro y retenerlo. Todos los que llegan flotan en el mismo nivel. Aparecen y desaparecen: desechos sobre el mar. Han perdido el aspecto y el sentido que se les reconocía de costumbre mientras conservan sus formas de una manera a la vez absurda e inolvidable. El pensamiento de mi persona es frío y lejano. Está en alguna parte fuera de mí, apacible y entorpecido como una cosa entre todas las que están bajo el sol. Soy una cierta forma en la que han vaciado una historia que no es mía. La llevo con esta seriedad y esta indiferencia con la que uno se hace cargo de lo que no le pertenece. Sin embrago podría existir un acontecimiento que fuera tan mío que yo lo habitaría por entero. Entonces me remitiría a mis derrotas, a mi insignificancia o aun a este instante. Pero antes, inútil intentarlo. (...) ¿Qué es saber o ignorar algo? ¿Cuál es la lección de ese saber para desentrañar lo que me sucede frente a este vacío que se eleva ante mis ojos en olas cada vez más grandes, con una claridad cada vez más devoradora?" Marguerite Duras, La vida tranquila, Noguer, Barcelona, diciembre 1990. Traducción de Juana Bignozzi. |
Publicado el 7 de Julio, 2008, 21:57
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The white chair (by Linda Plaisted) Argumentos de arena "No deberíamos amar nada que pase. Es decir, nada que ría. Nada vivo, si apuramos conclusiones: Es más, Pero no lo pensemos. * * * Inercias "A solas te preguntas ¿Dónde Raquel Garzón (Córdoba, 1970) en Poetas Argentinas (1961-1980), Ediciones del Dock, Bs. As., 2007. |
Publicado el 14 de Junio, 2008, 16:21
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La mudanza (2005) "Hay un amor al extravío en todas las personas extraviadas, Claudia Masin, La mudanza en Poetas Argentinas (1961-1980), Selección y prólogo de Andi Nachon, Ediciones del Dock, Bs. As., 2007. |
Publicado el 13 de Junio, 2008, 19:18
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Un libro abierto también es la noche." Marguerite Duras, Escribir, Tusquets Editores, Barcelona, 2000. Pgs. 22, 30 y 31. |
"Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará. No tener ningún argumento para el libro, ninguna idea de libro es encontrarse, volver a encontrarse, delante de un libro. Una inmensidad vacía. Un libro posible. Delante de nada. Delante de algo así como una escritura viva y desnuda, como terrible, terrible de superar. Creo que la persona que escribe no tiene idea respecto al libro, que tiene las manos vacías, la cabeza vacía, y que, de esa aventura del libro, sólo conoce la escritra seca y desnuda, sin futuro, sin eco, lejana, con sus reglas de oro, elementales: la ortografía, el sentido. (...) Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir es también no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que se está escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine, lo contrario del teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas. Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido, es la noche, es cerrado, eso es. El libro avanza, crece, avanza en las direcciones que creíamos haber explorado, avanza hacia su propio destino y el de su autor, anonadado por su publicación: su separación, la separacíón del libro soñado, como el último hijo, siempre el más amado. Publicado el 11 de Junio, 2008, 18:04
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La casa natal IV "Y otra vez. Y voces, que arrojaban sombras en el camino, Yves Bonnefoy, La casa natal en Tarea de esperanza, Ed. Pre-textos, España, 2007. Traducción de Arturo Carrera. * * * "Otra vez. Y voces, que proyectaban sombras en el camino, Yves Bonnefoy, La casa natal en Las tablas curvas, Ediciones Hiperión, Madrid, 2003. Traudcción de Jesús Muñárriz. |
Publicado el 28 de Mayo, 2008, 23:17
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La taza blanca "Qué puedo ofrecerte?, mis manos se extienden abiertas, No hay nada que temer, En cuanto a las palomas y los cedros Al volver de una larga enfermedad Esto es lo único que quería darte, Margaret Atwood (Ottawa, 1939), La taza blanca, en Luna nueva, Icaria Poesía, Barcelona, febrero, 2000. |
Disculpen la insistencia con esta escritora canadiense, pero realmente me gusta tanto que no puedo evitarlo. Vuelvo una y otra vez a sus poemas, y cada vez la disfruto más. Y conste que aún no empecé a leer Desorden moral editado por Bruguera hace unos meses, y que llegó a nuestras librerías hace poco. Seguramente, habrá más... Publicado el 11 de Mayo, 2008, 21:08
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Domingo "Nunca ocurre nada los domingos. Alguna vez tuvo que haber sido diferente. El olor a humedad y a pan mohoso, Pero, entonces ¿cuándo? En un lugar anterior a la memoria Es domingo. Tú nunca encontrarás Las campanas de la iglesia suenan. Las narices de los niños Pero todos esperamos el domingo Tove Ditlevsen |
Recibí este poema desde el sitio enforcarte.com, y me gustó tanto que decidí "apropiármelo" y compartirlo con Uds. Tove Ditlevsen (1918 - 1976) nació en Copenhaguen, Dinamarca. Nacida en una familia obrera, su formación fue enteramente autodidacta. Trabajó de oficinista y debutó en 1939. Ha publicado poemas y novelas, que encontraron un gran número de lectores. Nunca había leído nada de ella, y me alegra haber recibido este poema, justo hoy, domingo. Que empiecen bien la semana.Publicado el 21 de Abril, 2008, 20:14
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"La oscuridad espera aparte desde cualquier ocasión que surja; como la pena, siempre está disponible. Caminamos juntos y cojo tu mano, que tiene el aspecto que tendría Confía en mí. Esta oscuridad Hemos llegado al borde: Margaret Atwood (Ottawa, Canadá, 1939), Luna nueva, Icaria Poesía, Barcelona, febrero 2000. Traducción: Luis Marigómez. |
Publicado el 16 de Abril, 2008, 18:22
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Segunda Parte II. Desde el ocaso " (...) Cuando la luz tiene que ser traída, inevitablemente luego ha de ser llevada, y si se ha encendido, apagada. Y sólo en alguna hora privilegiada, sola la luz sin foco, claridad sostenida en sí misma, perla de mar, cielos y tierra. Sólo entonces sería un don del tiempo que insensiblemente la retira, cesando en su transcurrir quietamente, al sostenerla desde antes de que hubiera un tiempo ex-sistente. Antes de toda existencia." VII. Antes de la ocultacíón - 4. La montaña de la aurora "Se alza la tierra allí en el punto en que aparece la aurora. Y su luz brilla en lo alto; sobre una montaña oscura se enciende el brillo; la luz misma vendrá después cuando ya empiece a derramarse. Mientras la luz no se derrama no se sabe qué va a ser, qué va a darnos esa rara estrella en lo alto de la oscura montaña matutina". María Zambrano, De la aurora, Alción Editora, Córdoba, 1999. |
En un ratito libre que tuve entre paciente y paciente, el miércoles fui a pagar el monotributo, y oh!, sorpresa, dscubrí que tenemos una nueva librería en Rosario. No sólo es preciosa, chiquita y confortable (se respira más el clima de una biblioteca que el de una librería, y eso ya es un hallazgo), sino que traen editoriales que cada vez encontramos con menos frecuencia en nuestra ciudad: Alción, Adriana Hidalgo, Tusquets, Pre-textos, etc. Y lo más importante, le han hecho justicia al sector POESIA: los estantes están ARRIBA, bien al alcance de la mano, y no en el subsuelo, o en el depósito que linda con el baño, o en los últimos estantes pegados al piso, lo cual, para encontrar algo más o menos interesante, nos obliga a arrodillarnos o sentarnos en el suelo, salvo que decidamos correr el riesgo de sufrir un pinzamiento en la quinta vértebra lumbar. Esta bella librería se llama OLIVA, y está en Entre Ríos 548. Allí encontré un libro que estaba buscando hace un año y medio: De la aurora, de María Zambrano, aquí va un fragmento de esta joyita: Publicado el 12 de Abril, 2008, 21:07
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Sin llaves y a oscuras "Era uno de esos días en que todo sale bien. * * * Después de largo viaje "Me siento en el balcón a mirar la noche. Fabián Casas, El Salmón, Ed. Mansalva, Bs. As., 2007. |
Publicado el 26 de Marzo, 2008, 19:34
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"he pasado cientos de domingos a solas con tu voz * * * XXVII "el hombre que me compra flores * * * XLIII "otra vez nos vi caminando por ese lugar que nunca Juana Bignozzi, La ley tu ley, AH editora, Bs.As., mayo 2000. |
"Lucidez, claridad de percepción, penetración, sentido común, sagacidad, olfato... atributos aplicables a la Juana Bignozzi que se desprende de su obra como una persona hecha de sentencias y veredictos. Y paralelamente: irónica, mordaz, categórica, incisiva y palabras afines que dan cuenta del carácter que adoptan esas clarividencias. (...) 'En mi obra hay más claves y guiños generacionales que indicios propiamente biográficos -dice en una entrevista-. Es como si yo me apropiara de más biografías. De hecho, mi obra tiene una relación muy limitada con mi vida. Es como si yo hiciera un planteo literario de una vida. Lo que parece confesional nunca es una confesión sobre mi vida. Estas biografías las tomo prestadas de la gente de mi generación, que es la del sesenta.'" (del prólogo de La ley tu ley, por D.G. Helder).Publicado el 21 de Marzo, 2008, 12:53
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Globos crecen en los amados jardines (Hundertwasser - 1975) "En las noches felices con la gente que amo Los amigos que me aman hablan de mis ojos, Entre ritos familiares juana se caliente al sol, Juana Bignozzi, La ley tu ley, Adriana Hidalgo editora, Bs. As., mayo 2000. |
Publicado el 15 de Marzo, 2008, 23:24
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"Entre tus brazos Idea Vilariño, Vuelo ciego, Colección Visor de Poesía, Madrid, 2004. |
Publicado el 5 de Marzo, 2008, 16:29
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"Conozco tu ternura Idea Vilariño, Poemas de amor/ Nocturnos, Ed. Lumen, España, 1984. |
Publicado el 11 de Febrero, 2008, 19:57
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Para estos días en los que el calor nos da un respiro, en los que temprano por la mañana o tarde por las noches podemos sentir la suavidad de una camperita de algodón o de un sweater de hilo, nada mejor que algo de Abrigo de Claudia Masin:
"Paso los días leyendo, al fondo del jardín * * * "No te pido que comprendas * * * "El cansancio de un cuerpo reposa en otro cuerpo * * * "Preferiría ser parte de la lluvia, * * * "La tempestad ocurre una vez * * * "El viaje de lo visible a lo invisble Abrigo, Claudia Masin, bajo la luna, Bs. As., octubre 2007. |
Publicado el 31 de Enero, 2008, 18:59
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26- Festivales " (...) En el transcurso de estos días festivos se intercambian regalos y los jóvenes decoran sus cabellos con lirios; pegan las tablitas con advertencias a sus vestidos y adornan sus capas y chaquetas chinas con ramos de lirios o ramitos de azaleas, naranjos u otras plantas decorativas que aseguran a sus mangas con cuerdas entretejidas, teñidas en tonalidades tornasoladas. Aunque no haya novedades en todo esto, es algo encantador. Después de todo, debe cansarse la gente de los cerezos porque florecen cada primavera?" El libro de la almohada, Sei Shônagon, AH editora, diciembre 2006. |
El libro de la almohada fue escrito por Sei Shônagon (Japón, 966) durante el período Heian (794 - 1185), recordado por el despliegue de un gran esplendor equiparable al de la dinastía Tang en China, y por ser el momento en el que se desarrolla la escritura fonética (evolución del ideograma chino). En este período, la escritura de la poesía y prosa en chino de mano de los hombres es desplazada por la escritura de textos ficcionales, diarios, memorias, poemas y acertijos literarios de mano de las mujeres. Inteligente, culta, cínica y caprichosa, sirvió a la emperatriz en la corte imperial hasta la muerte de ésta, y fue una de las principales representantes de las escritura clásica japonesa. Algunos investigadores creen que el título de este libro responde a que podría tratarse de un cuaderno de notas que las mujeres solían esconder en cajones de madera en los que apoyaban sus cabezas para descansar. Así escribía...Publicado el 24 de Enero, 2008, 10:38
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"<Al final de mi sufrimiento/ había una puerta> - dicen los versos iniciales de El iris salvaje (The Wild iris), libro con el que Louise Glück ganó el Premio Pulitzer en 1992. Enseguida, la puerta se abre y aparece la promesa de un jardín: un niño juega contra el atardecer, <las primeras lluvias del otoño sacudiendo los lirios blancos>, esculturar el tiempo. Si el jardín ha sido siempre un espacio alegórico (empezando por el Edén), aquí es además paradigma semántico, a la vez excusa y decorado de una conversación. En él se interroga y reclama, se aprende y reprocha, se comprueba y acepta. (...) Glück, con todo, es singular. Sus poemas eligen un equilibrio extraño entre la confesión y lo intelectual. Ya en los poemas iniciales de Firstborn (1968) que versan sobre la niñez, la vida familiar, el amor y la maternidad, la reflexión y cierto apego formal desarticulan lo biográfico, lo desarman como si quisieran evitar el desamparo engañoso del yo. El iris salvaje, por su parte, confirma y exacerba el impulso. Su tono es urgente, no busca alzarse sino descender, renunciar a una versión unánime del mundo y también a la tristeza, que es vista como decisión personal. Es un libro escrito para la muerte. (...) Si la gracia es la arquitectura de un alma capaz de conocerse a sí misma, el jardín de Glück la continene. El terror humano a la muerte habita en él pero también el deseo indisoluble de un ser abosorvido por el todo, reverso de la nada. Después, sólo después, empieza la travesía, el viaje impar al fondo de las cosas, allí donde ni la felicidad ni el miedo emiten sonido alguno." El jardín de Louise Glück, en Ciudad Gótica. Ensayos sobre arte y poesía, New York 1985 - 1994, María Negroni, Ed. bajo la luna, 2007 (1ra edición 1993) |
Hace algunos meses subí dos poemas de Louise Glück (El jardín y Los lirios blancos, ambos de su libro El iris salvaje, que pueden leer en la categoría Letras norteamericanas de este blog). Para aquellos que los hayan disfrutado, aquí van algunos fragmentos de un ensayo que escribió María Negroni sobre la obra de esta poeta norteamericana.Artículos anteriores en Letras de otros
- Divorcio en Buda - Sándor Márai (2 de Diciembre, 2007)
- La mujer justa II - Sándor Márai (18 de Noviembre, 2007)
- Ahora soy una planta, una hierba - Katherine Mansfield (12 de Noviembre, 2007)
- La mujer justa - Sándor Márai (27 de Octubre, 2007)
- Susana Thénon II (19 de Agosto, 2007)
- Michelangelo Antonioni - Más allá de las nubes (10 de Agosto, 2007)
- Susana Thénon (10 de Agosto, 2007)
- Banderas detrás de la niebla - José Watanabe (31 de Julio, 2007)
- El ocaso del pensamiento - Emile Cioran (16 de Junio, 2007)
- Poetas Argentinas (1940 - 1960) (10 de Mayo, 2007)
- La cinta (28 de Abril, 2007)
- Contratapa (27 de Abril, 2007)
- Fragmentos de un discurso amoroso - Roland Barthes (22 de Abril, 2007)
- Etica - Giorgio Agamben (19 de Abril, 2007)
- El secreto (antología) - Claudia Masin (12 de Abril, 2007)
- Detrás de la puerta - Claudia Masin (5 de Abril, 2007)
- Té de manzanilla - Katherine Mansfield (2 de Abril, 2007)
- Dos poemas de Idea Vilariño (29 de Marzo, 2007)
- El templo y sus caminos - María Zambrano (22 de Marzo, 2007)
- Los engranajes - Akutagawa (15 de Marzo, 2007)
- Aquí nos vemos - John Berger (9 de Marzo, 2007)
- El lector - Bernhard Schlink (24 de Febrero, 2007)
- Sobre el acto de escribir (24 de Febrero, 2007)
- Escribir - Marguerite Duras (23 de Febrero, 2007)